L'Old Subbuteo Show che si è tenuto a Verona nei giorni 10 e 11 ottobre è stato un successo clamoroso e chi ha avuto la fortuna di esserci ne conserverà un bellissimo ricordo.
La nostra prima intenzione era quindi quella di farvi un resoconto dettagliato di tutti gli eventi che si sono concentrati nel week end, dal torneo di rugby a quello under 14, dal torneo "no lucido" al Campionato Italiano, al fantasmagorico mercatino , alla splendida mostra fotografica, ma poi abbiamo ricevuto questo pezzo, scritto da un amico della community , che racconta perfettamente quella sensazione che ha colto tutti nelle ore e nei giorni immediatamente successivi alla manifestazione, quella stessa sensazione di tristezza che già provammo al termine delle vacanze  di  Natale dell'anno in cui ci regalarono il Subbuteo e che avremmo voluto non finissero mai.

Lo scalpo

"Rimanere a Verona anche la notte dopo  la fine del torneo si è rivelato un errore tattico, una cazzata. Ci rifletto e me ne convinco sulla via del ritorno quando sono sul treno e la prosa del libro che sto leggendo unitamente al ritmico rollio del treno concilia il torpore che mi porta verso un sonno leggero. Penso anche a cosa potrei scrivere sul forum, ma non ho idee anzi ne troppe, poi arrivo a Ferrara e qualcosa si smuove. Alla periferia di Bologna – le periferie nei pressi delle stazioni sono tutte uguali, solite case trascurate, panni stesi, agglomerati ultrapopolari, ma quella che si vede a Bologna è tra le più brutte in assoluto – ho “partorito” il tutto, titolo compreso.
Dopo i saluti di rito mi ritrovo solo nella struttura alberghiera, un omino solitario nella scatoletta di cemento , senza doccia e senza il conforto del ristorante. Robuteo mi ha tenuto a chiacchierare per una buona mezz’ora, ma poi è andato via anche lui, la malinconia è inevitabile e sento il bisogno di fare qualcosa prima di rinchiudermi in stanza.
I passi si rivolgono spontaneamente verso la scala che porta al salone dei congressi, dove abbiamo giocato e vissuto per due giorni. Cosa penso di trovare non lo so e infatti non trovo nulla, è buio e il silenzio è rotto dal ronzio monotono del condizionatore e dal rumore proveniente dall’autostrada che arriva lontano e ovattato; sensazioni da palombaro in immersione notturna. Le sale sono già state parzialmente sistemate nel loro abituale aspetto; cerco qualcosa che mi riporti alla mente la finale di poche ore prima, la tensione palpabile nell’aria, sessanta persone attorno a due persone attorno a 22 omini di plastica e poi la lotteria, un divertimento nel divertimento, con i soliti fortunati e i soliti meno, e la voce di Boscolo che per due giorni ci ha guidato, coordinato e stimolato.
Cerco qualcosa che mi faccia rivivere questi momenti, anche con l’olfatto, un senso che si è mantenuto sviluppato, quasi per compensazione di qualcuno degli altri che con l’incedere dell’età si è affievolito. Provo a rintracciare l’odore dolciastro del compensato o quello polveroso degli astropitch o quello acre del sudore, ma non c’è più niente, l’aria condizionata ha fatto il suo lavoro. Sono solo e fuori posto, come un ex proprietario che sia entrato illegalmente di soppiatto nell’appartamento posseduto fino a poco tempo prima.
Alla fine della scala, appeso a un sostegno, un cartellino indica di salire per accedere al campionato di subbuteo; decido allora di aggrapparmi a questo residuo di materialità, questo inutile pezzetto di carta che l’indomani sarebbe stato gettato dal personale delle pulizie. Lo guardo e decido che sarà il mio scalpo di uomo bianco, il mio contributo alla stanza dei trofei della tribù.
Lo stacco e me lo porto in stanza. Ci dormirò a fianco, come un amico."

furetto60